Дочери Полине
С дочерью летим над облаками.
Отчего ж, как прежде, я не рад?
Не со мной она, не со стихами —
Даже в небе под её руками
Модные журналы шелестят.
Скользкая, лощёная дорога
Обжигает холодом и льдом
И уводит дочерей от Бога.
И терзает душу мне тревога,
Чтобы лоск, как стужа за окном,
Не сковал их души серебром.