Сыну Станиславу В стране ромашковых венков Ласкает душу солнце детства. Здесь тропы дедов и отцов Вдоль перекатов и гольцов — Не промотать бы их наследство!
Пьянит цветенье медуниц, А рядом шмель — пилот отменный, И лагерь, сотканный из лиц Друзей мелькнувших верениц, Встаёт в глазах, как сон мгновенный.
Там в пряном запахе травы Одни ликующие звуки. Я в детстве с миром был на «вы», Срезая прут для тетивы… В крови деревьев взрослых руки.