С дочерью летим над облаками. Отчего ж, как прежде, я не рад? Не со мной она, не со стихами — Даже в небе под её руками Модные журналы шелестят. Скользкая, лощёная дорога Обжигает холодом и льдом И уводит дочерей от Бога. И терзает душу мне тревога, Чтобы лоск, как стужа за окном, Не сковал их души серебром.