Отец вручил мне вожжи рода,
Спокойных нет теперь ни дня,
Прошло всего-то два-три года,
И мысли заняла подвода
С тревожным именем «родня».
Скрипит натруженно телега,
Полна родимых стариков,
Для тех, чьи волосы без снега,
Не все вернулись из пробега,
Нет в новой жизни берегов,
И зло ярится без оков.
Чужими судьбами облеплен,
Я рвусь сквозь лес войти в себя.
Как бурелом великолепен!
С гостями он не раболепен
И возмущается, скрипя.
Ему я потом помогаю
Содрать и смыть весь груз забот,
Живых в чащобе избегаю,
Поэтов души призываю,
Чтоб взяли в дружный хоровод.
Май 2008 г.