А ночь, как царица на троне из туч. Н. Заболоцкий Дочери Полине
Ребёнок придумал название книги. Я дочь в сад поэзии издавна брал. Отбросил я поиск, как будто вериги — «На троне из туч», — нежный голос сказал.
Любимых поэтов поры той неблизкой Как раз Заболотский для нас возглавлял, А ум пятилетки на старте тернистом Суть жизни в строке, не моргнув, угадал.
Каких бы высот мы, гордясь, ни достигли, Какой ни надели б к финалу наряд, Над бездной на троны нас всех рассадили, С них в землю летим мы нежданно, как град.
К чему дар небесный, толкуют поэты, Их думы о вечном я в книге собрал. Там Пушкин с Онегиным ищут ответы, Там Бюргер Ленору в пасть ада услал.
Божественной дудкой Есенин играет, Вертинский поёт свой пронзительный стих, И сердце в любви недосказанной тает, И словом задумчивым бьётся родник.
Пусть дети испить чистых слов припадают, А коль повезёт, впишут собственный стих. Потомки, как мы, пусть над книгой страдают, В разломе эпох вещий глас не затих.