Он красками боль и мечты изливал, С ним плакали ангел и клоун под скрипку. Он зонтиком детским нас к радости звал, Но шторм перестроечный всё разметал И в мрамор впечатал живую улыбку.
Он в свете картин. И всегда, как при нём, Пылает огонь на холсте пред иконой, И свечи горят нескончаемым днём — Врачует он души нежгущим огнём. Непризнанный в жизни, он в смерти с короной.