Дочери Полине
Театр зеркалами смотрит, зачем я, уже седой,
Пришёл не за ручку с дедом, а с дочерью молодой.
Зачем здесь ещё о чести и вечной любви поют,
Зачем не в бархате дамы, а в джинсах и наспех пьют.
Простит ли Господь предавших Россию и верных дам?
А, седина? Так что же, я детям весну отдам!
Лишь боль в этом мире вечна, всё зримое в прах уйдёт,
Но то, что любовью дышит, свой образ в веках найдёт.
Мы чем-то с театром схожи. И в рёбрах, и в брёвнах храм.
Обоих печаль нас гложет, что правит балами хам…
Но в музыке власть былого. Свет в хрустале угас,
Любимую оперетту для дочери я припас.
Арией мистера Икса детства зажглась звезда,
Потоки воскресших звуков смыли, как пыль, года.
И вот я опять мальчишкой бегу на экран глядеть
И чувствую, как в галопе больно сквозь горечь петь.
Мудрость искусства в сердце вливалась к нам с ранних пор,
Пронзительной русской песней наш согревался двор.
До слёз мы страной гордились, я в космос летать мечтал,
Но, кажется, мистером Иксом в лукавых объятьях стал.
О скользкую ложь споткнувшись, я, маску надев, блуждал,
Но снова спасая душу, с молитвою побеждал…
Как лошадь, судьба металась, терял всё, и вновь искал,
Но близких согреть любовью я к финишу доскакал…
Шум кресел вернул в реальность. Роднее нас сделал зал,
Правду мелькнувшей жизни я дочери досказал.
Театр